Kantor´s Point

Palabras de un desterrado

2011-12-30T06:02:00.000-08:00

¿Quien es el ausente para el que has escrito todas aquellaslíneas?

Se que no tengo derecho a indagar, ya que yo fui quiendecidió desterrarse. Pero aquellas líneas las he leído una y otra vez y solo medejan incertidumbre. Porque creo conocer bien a ese ausente, pero temo que comootras tanta veces solo estoy viendo lo que deseaba más que lo que era. Ya que lleguea conocer todo de ti, excepto lo que más deseaba saber: ¿que era yo para ti?

Sentado en esta torre, estático contemplo un mundo quefrancamente poco me importa ya que aquello que en realidad me importaba losaque de mi vida. Sentado en esta torre te contemplo sin saber si tú mecontemplas a mí. Desde mi destierro hago esta pregunta, con una inciertaesperanza de que siquiera leas estas líneas.

Google no hizo a la gente mediocre.

2011-12-26T04:18:00.000-08:00

Eli Pariser habla de la responsabilidad de Google en la formaciónde las burbujas de los filtros de internet, pero: ¿y que de la responsabilidadde los usuarios?

Que los usuarios solo usan los 3 primeros enlaces. ¿Porqueno ojean por lo menos la primera pagina de la lista? Por flojera me parece a mí.Finalmente los que creamos nuestras preferencias somos nosotros. Esosalgoritmos solo realzan nuestra mediocridad. Google no hizo a la gente mediocre. Google puede darle la informaciónque (como dijo Pariser) y no por eso podemos esperar que la gente salga de sumediocridad

De modo que la verdadera solución a las burbujas de losfiltros de internet esta ante todo en nosotros.

Este comentario originalmente fue hecho en la entrada: Eli Pariser habla de "La burbuja de los filtros: lo que Internet te oculta". Parte 1 de 2. Claro, aqui esta con algunas correcciones de redaccion

Sin Cadáver

2011-09-20T09:19:00.000-07:00

Morí el día que decidí no abandonar este mundo.

Ese día perdí mi angustia pero no recibí nada a cambio.

Soy muerto al que se le negó un cadáver.

Y si no hay cadáver tampoco hay dolientes.

¿Quien lloraría por un cadáver en apariencia tan saludable?

Ya no canto al dolor pero tampoco a la dicha.

Mi garganta se ha hecho artrítica.

Ya no me mueve la angustia, mucho menos la dicha.

Solo inercia.

Sobre ausencias

2011-07-02T06:23:00.000-07:00

Si un brazo amputado te sigue doliendo porque no una ausencia
o tal vez sea solo la angustia de que ya no te puede doler mas

Ausencia

2011-02-02T06:11:00.000-08:00

Esta mañana he vuelto a despertar con esa misma extrañeza. No me siento triste, aunque hubiese esperado ello. Pero tampoco me siento feliz. No me siento de ningún modo, solo cierto hastío y este vacío. Es como si hubiese desechado un trozo de mí por el inodoro. Este vacío, esta sensación de ausencia se me hace tan incomoda en cuanto me percato de ella. Tengo la esperanza de que algún día me abandone, que algo la llene.

Pero a veces temo que no sea de ese modo. Ella no querrá que nadie la destierre. Y cuando este caminando en la calle, ella caminara a mi lado. Sentado en el autobús, ella estará al otro lado del autobús mirándome absorta. Me sonreirá disimuladamente sobre el hombro en tanto este frente al espejo.

Y ahí estará, esperando en mi cuarto sentada a un lado de la cama, siempre mirándome absorta

Una mandarina en el bus

2009-04-05T08:08:00.000-07:00

Viajar en el bus... el mismo viaje, pero no. Una rutina marcada de ínfimos incidentes que no recuerdas pasado el tiempo. De hecho, son esos eventos mas relevantes en el momento son los que menos recuerdo. Esos eventos ocurren una y otra vez hasta hacerse indistinguibles. Son esas cosas ínfimas e inverosímiles las que se aferran a mi memoria.
Recuerdo esa ocasión en la que iba de regreso a casa. Iba sentado en la ultima fila, absorto en mi pensamiento, con los ojos fijos en mi rodillas; muy poco interés me despiertan los demás. De repente aparece una mano en mi campo de visión que me ofrece una mandarina. Atónito, no se si molestarme, porque lo menos que puedo pensar es que se la esta ofreciendo a otra gente al lado mio y yo solo algo en el medio. Levanto los ojos y ahí una muchacha trigueña de cabello negro que me preguntaba ¿quieres? No era fea, pero tampoco particularmente bonita. Pero tenia un aire de que el mundo aun no la había tocado y todavía soñaba con los ojos abiertos. Solo atine a agarrar la mandarina y decir gracias, aun apenado por sentirme tentado a lanzarle una dentellada por la sola osadía de entrometerse en mi espacio. Estuvimos hablando durante todo el trayecto, mientras yo solo pensaba en porque me dio esa mandarina.
Nos cruzamos otras dos veces y tan súbitamente como apareció con su mandarina, así mismo desapareció de mi vida. De ella solo recuerdo que se llamaba roberta y que usaba una falda blanca el día que la conocí. Ya ni siquiera la memoria de su rostro queda. Aun hoy a veces la recuerdo y me pregunto ¿porque me ofreció esa mandarina? ¿que te impulsa atener ese gesto con un total extraño? ¿que fue eso que vio? Quizás no haya nada que preguntar y fuese algo tan simple como un ¡¿por que no?!

El minotauro en el laberinto

2008-08-19T06:49:00.000-07:00

Caballero de lóbrega armadura, he ante ti el laberinto, donde esta apresado el minotauro. Sus muros han sido levantados con los despojos de aquellos ofrecidos al minotauro. ¿A que has venido? ¿a matar al minotauro? ¿entonces que? ¿terminara esta guerra? ¿cuantos demonios has enfrentado? ¿acaso lo recuerdas? ¿cuando comenzaste esta guerra? ¿eso otro acaso lo recuerdas?

Empuja las grandes puertas del laberinto. Frías y húmedas palpitan a tu tacto. Una ráfaga de angustia y hastió te da la bienvenida. Y he ahí la garganta profunda y oscura que espera ansiosamente por ti. ¿Porque desciendes a donde tantos han sucumbido? ¿acaso crees que derrotando al minotauro, ya no libraras mas batallas? Todo guerrero aspira terminar la guerra. Eso es todo lo que sabes.

***

¿Cuando comenzó tu descenso? ya no lo recuerdas. Pareciese que tu vida comenzó en este laberinto y que todo lo anterior es tan lejano y borroso. Estos muros se han hecho tu mundo. Estos fríos muros levantados con los despojos de todos aquellos aniquilados por el minotauro. ¡¿Cuantas batallas has librado, caballero?! ¡¿Cuan manchada esta tu armadura?!

Ha pasado tanto tiempo y finalmente el estrecho túnel se ensancha para conducir a un gran vestíbulo. Al fondo de este hay una gran puerta negra. Sabes que conduce a la cámara donde mora el minotauro. Ha pasado tanto tiempo. ¡No te has de apresurar, caballero! ¿ves esa gran calavera? tomala a guisa de asiento. sientate y aguarda el momento, que tras esa gran puerta negra, el minotauro espera por ti.

¿Que es eso que acaricias con tanto fervor, mientras observas la puerta de la cámara? ¿un hilo dorado? Ese hilo dorado que sostienes en tus manos. ¿que es? ¡Unos hermosos ojos vistos en una tarde de febrero! ¡Aquella tarde que llovió sin nubes! ¡Ese oasis al que acudes en busca de sosiego! ¡El solo deseo de retornar del laberinto! ¡Eso es! ¡Todo eso es!

¡Levantate caballero! la espera ha concluido. La gran puerta negra se ha abierto. ¿Sientes como te sofocas? Eso es, aferrate a ese hilo dorado y quizás el minotauro no te engulla. Al verte, el minotauro se yergué en su inmensidad, cierra los ojos y aspira con satisfacción, riendo entonces con tal estruendo que pareciese el laberinto reír con el. "Mi carcelero se ha presentado ante mi." Por un instante te contempla y esa mirada te arranca el alma. En sus ojos solo esta el abismo. ¿Cuanto tiempo has contemplado esos ojos sin contemplar siquiera? Es como contemplar la mirada de una serpiente. ¡¿Porque la inhumanidad nos cautiva de ese modo?! ¡Despierta caballero! El minotauro se abalanza sobre ti cual tempestad. Todo el odio del mundo te es arrojado en cada golpe. ¡Tanto hambre! ¡Tanta ira! Blande con decisión tu acero, caballero.

¡Fluye la sangre del minotauro! ¡fluye tu sangre, caballero! El laberinto aulla en frenesí. La sangre se arremolina y pesadillas carmesíes se hacen presente. ¿Cuantos han caído ante el minotauro? ¿Cuantos han caído ante ti, caballero? cada rostro asumido por ti ha hecho presencia. Toda la prole del minotauro contempla esta batalla. Toda esa ira hecha carne se abalanza sobre ti, caballero. tanta ira apresada solo anhelando merodear libre en este mundo, para así devorarlo todo y a todos. Toda esa ira hecha carne se abalanza sobre ti, su carcelero. Sus golpes queman como cal viva, su voz es como el azogue, su aliento arranca el alma, en sus ojos solo esta el abismo. Sientes como tu cuerpo tiembla ya. Cuan cansado estas ¿porque sigues luchando? ¿porque no dejarte caer? La caída sería un alivio. Solo cierra tus ojos y dejate caer.

***

¡Pero no! aun te aferras a ese hilo dorado. Aquello de lo que no puedes ni quieres desprenderte. Aferrate a ese hilo con fervor y halla un nuevo aliento en medio de la desesperacion total. Y en tanto asi sea, no has de caer. Pero tampoco el minotauro. En tanto tu tengas aliento, el minotauro tendra aliento. Y asi la la lucha durara hasta el fin de tu tiempo, porque el minotauro es a quien apresa la armadura. El minotauro eres tu.

Si el día de mañana muriera

2008-07-08T08:36:00.000-07:00

Si el día de mañana muriera
Quien se percataría de que ya no estoy? acaso alguien sabrá que he muerto?
Si el día de mañana muriera
Cuantos me llorarían? Y a quien llorarían?
Si el día de mañana muriera
Les tomaría de sorpresa la noticia? O ya estaban esperando que eso pasase?
Si el día de mañana muriera
Podrían entender porque he muerto? Seguro muchos me lo reprocharan
Si el día de mañana muriera
Cuanto me llorarían? Tal vez solo un poco y luego seguirían su vida como hasta ahora
En todo caso, si el día de mañana muriera
Ninguna de esas respuestas me importaría

El dilema del caballero negro

2008-01-30T06:58:00.000-08:00

¡Oh, pobre caballero negro!
¿Como podrías amar a tu dama?
¡Cuanta dulzura en su mirada!
!Cuanta alegría, cuanta vida!
Todo aquello por lo que darías tu vida.
Todo aquello para lo que tú eres negación.

¡Oh, pobre caballero negro!
¿Como podrías amar a tu dama?
¿Como podrías tocar su tez? Cuando tu armadura esta manchada en la sangre de tantas matanzas.
¿Acaso te atreverías a hablarle? Cuando en tu voz ya no queda compasión ni clemencia, ni en tu boca caben palabras dulces, solo condenas inapelables.
¿Cómo te atreverías a mirarla? Cuando en tu mirada solo queda desolación y sombras.
¿Como podrías dejarte ver por ella? Si tu mismo, ya no soportas tu propia imagen.

¡Oh, pobre caballero negro!
¿Como podrías amar a tu dama?
cuando no eres otra cosa que su negación.
Solo pereciendo la preservas.

La paradoja de Edipo

2008-01-07T07:45:00.000-08:00

Creo en el destino. Más desearía no creer.
He pasado mi vida intentando negarlo y en ese esfuerzo solo lo confirmo.

Recuerdas a Layo, rey de Tebas, aquel a quien el oráculo predijo que concebiría un vástago que sería su verdugo y que cometería incesto con su amada Yocasta. Noches en vela, transcurrió Layo con su cabeza apretada entre sus grandes manos. Desesperado, rogaba que tal atrocidad no pudiese ser. Finalmente las dudas se despejan y solo queda la resolución: El era Layo, rey de Tebas, nacido de la raza de Cadmos y no permitiría que ni los dioses se apropiasen de su destino.
Así le ordeno a su más fiel sirviente que al nacer el príncipe lo arrebatase del lecho de su madre y lo abandonase su suerte en el bosque de Citerón, para que muriese devorado por las fieras. Pero ante el llanto de la criatura, ni la más incuestionable lealtad es suficiente para cometer semejante atrocidad. De ese modo, el sirviente lleva al niño a tierras lejanas, haciéndole creer a su rey que cumplió su encomienda.
¡Pobre Layo! ¡Si hubiese sabido que ignorando al oráculo lo negaba! ¡En tanto negándolo lo concretaba!

De este modo, el joven príncipe terminaría en manos de Pólibo, rey de Corinto y su Reina Mérope, cuyo vientre había resultado incapaz de concebir. Estos vieron al niño como un don de los dioses y por ello le criaron como si ellos mismos lo hubiesen concebido. Pasaron los años y el niño, a quien dieron por nombre Edipo, se hizo hombre. Una vez visitando Delfos, le hacen saber que la pitonisa le deseaba ver. Ya en su presencia esta le presagia que el habría de matar a su padre y yacer en el mismo lecho que su madre. Libido ante semejante destino, abandona la cueva de la pitonisa. El amaba a los reyes de Corinto, a quienes creía sus padres, y de ningún modo, deseaba cometer tal atrocidad en contra de ellos. Decidido a negar este oráculo, juro no volver nunca más a Corinto.

¡Pobre Edipo! ¡Si hubiese sabido que ignorando al oráculo lo negaba! ¡En tanto negándolo lo concretaba!

En sus errar, Edipo se cruza en un camino angosto con un carro y su sequito. Aquel que iba en el carro le exige que se aparte del camino, pues todo aquello hasta donde se alcanza a ver, le pertenece. Indignado ante tanta arrogancia, Edipo, sin siquiera saber que estaba parado ante Layo, rey de Tebas, y que este era su verdadero padre, lo enfrento matándolo a el y a todo su sequito.

¡Pobre Layo! ¡Pobre Edipo! ¡Cual juguetes del destino, cuanto han hecho para negar tan funesto oráculo y en su danza solo lo han concretado!

Tras muchas correrías, Edipo llega a Tebas y tras librarla del azote de la Esfinge, hembra terrible que devoraba a los hombres carentes de la gnosis necesaria para responder sus enigmas, gano el derecho de desposar a la reina viuda, Yocasta y regir sobre Tebas en lugar del difunto Layo. Pasaron los años, Edipo reino en paz y de su unión con Yocasta cuatro vástagos nacieron.

Pero una peste se abatió sobre Tebas y Edipo, el salvador de Tebas nada podía hacer. En pos de una solución a tan terrible plaga, Edipo hace traer a Tiresias, el adivino y este le indico que una maldición ha caido sobre Tebas porque Edipo, que se sienta en el trono de Layo y ha desposado a su reina viuda, es el asesino de Layo, pero también su vástago. Yocasta, horrorizada al entender el sacrilegio que ha cometido, abandona la estancia y en sus habitaciones se ahorca con su propia túnica. Edipo, al hallarla, comprende que al intentar evitar ese funesto oráculo, solo ha corrido hacia el. Arrebatado de dolor, toma los broches de Yocasta y se vacía las cuencas de los ojos. Cegado a si mismo, abandono el
palacio y deambulando por las calles de Tebas gritaba:

¡Oíd Tebas! ¡Oídme Bien!
¡Oíd bien a Edipo, aquel que creyó burlar al destino!
¡Solo aquel ciego al destino puede creerse dueño de este!
¡Solo aquel ciego al destino puede ser libre!

Artillero

2007-08-30T08:00:00.000-07:00

Artillero, siempre en tu posición, siempre disparando
Siempre en esta guerra
¿Desde cuando?
Ni tu ni yo lo sabemos
Los obuses estallan
El estruendo ensordece hasta aturdir
Los cañones rugen
Y las flores de la guerra llenan el cielo
El olor a pólvora quemada lo inunda todo
El corazón late con rabia
¡Esta es la guerra!
¿Acaso nos deleita o nos aterra?
Aturdido sordo por los estallidos
Solo sigues disparando una y otra vez
Ya ni siquiera sabes a quien
Solo disparando una y otra vez
Artillero, aun esperas que regresen a buscarnos
Ni tu ni yo sabemos si ellos vendrán
Seguimos aquí
Afrontando esta guerra demente
Soportando este eterno cansancio
No espero por ellos
No espero regresar a un hogar ya olvidado
Este campo será mi hogar
¡Lo haré mi hogar!
He de ser mayor que mis odios
He de ser mayor que mis miedos
He de ser mayor que esta guerra demente

El Génesis según Luzbel

2007-08-19T08:12:00.000-07:00

Y al principio el trazo el orden de todas las cosas, todo lo que debía ser hermoso y lo que debía ser terrible. Pero uno de sus ángeles, el más hermoso de todos, el más semejante a el, cuestiono el orden ya trazado. Así, al dudar, la incertidumbre entro a la creación y ya nada podría sacarla. Enfurecido, el arrojo al ángel hermoso a su creación, al mundo.

En el ultimo día, a partir del barro, el creo al hombre y la mujer, tan inocentes, tan ignorantes. Eran los días en que los hombres no preguntaban su futuro, ni mucho menos le inquietaba el paso del tiempo, pues aun no sabían que un día habrían de morir.

En aquellos días, el ángel caído, en medio de su peregrinar eterno, se percato de estos hombres que no miran al horizonte. Se sentó en la cima de una montaña a contemplarlos. Nacían, tenían hijos y morían... Eso era todo, sin contemplar la maravilla que sucedía a su alrededor ni la maravilla que eran ellos mismos.

Tras mucho tiempo sentado en su montaña-santuario, entrevió una posibilidad que podría hacer más tolerable su destierro. Y quizás pudiese volver a caminar entre iguales. Así bajo al valle donde habitan los hombres que no miran al horizonte. Estos permanecían ocupados en su pacifica rutina, mientras el ángel los observaba desde los bosques cercanos. Cazaban las bestias del bosque, recogían los frutos de la tierra, amasaban el barro, nadaban en el río y se sentaban en las rocas a sentir como el sol calentaba sus miembros. en la noche se sentaban frente al fuego a hablar de sus días. Así transcurrieron los días, tan inocentes, tan ignorantes.

¿Cuantas estaciones el ángel los ha contemplado? Solo el bosque lo sabe. Más la espera esta pronta a concluir. El sol se oculta en el horizonte y el cielo se hace sangre. El ocaso ha sorprendido a una joven buscando raíces. Sola en el bosque, se percata del ángel caído. En un principio quiso correr pero pudo más la fascinación por ese ser hermoso que nunca había visto y por esos ojos tan tristes pero que también soñaban con grandes cosas. El ángel caído también contemplo a esa niña de mirada curiosa. Ante la penetrante fascinación en esa mirada, entendió que no se había equivocado y sonrió. tomo una espina y abrió con ella una vena. La sangre fluyo y se acumulo en una gran gota roja pendiendo de su dedo índice. Esta roja fruta la ofreció a la joven y se desvaneció cual sueño.

Regreso corriendo a su aldea. ya sentada frente al fuego relato a los demás sobre tan extraño encuentro. Cerrando su relato, les mostró el obsequio del ángel. Todos estaban fascinados con esa fruta roja, tan perfecta y brillante. Le fue entregada al más anciano de todos. Este la inspecciono detenidamente y la considera buena y así la repartió entre todos. Y sintiendo como su sabor único se derramaba en sus bocas, entendieron las palabras que susurra el fuego, las palabras escritas en las estrellas, las palabras que se esconden en el canto de los pájaros, las palabras que brama el viento y hablaron con la voz del viento. Cantaron con deleite, y las aguas cantaron con ellos, los bosques cantaron con ellos, las montañas cantaron con ellos, la creación entera canto con ellos, porque en su canto era recitada la escritura de Dios oculta en la creación.
Cuando abres las puertas del cielo también abres las puertas del infierno, porque al lado del éxtasis camina el vértigo.
Han sentido al universo en toda su plenitud y ante su inmensidad ven lo ínfimos que son.
Han visto la trama del destino comprendiendo que solo son hojas arrastradas por el rió.
Han oído la canción del tiempo que los lleva inexorablemente a su muerte.
El vértigo los abruma y el éxtasis se vuelve pavor. Aterrados cierran sus ojos. Ya no desean ver más. Postrándose de rodillas, elevan sus manos al cielo e imploran:

"Señor, perdona nuestra falta y devuélvenos tu gracia.
Termina esta angustia y devuélvenos la inocencia que perdimos.
Porque no hemos de ser tentados nuevamente por el Diablo"

El ángel caído miraba desolado esta escena. ¿Tanto se había equivocado? Les hizo conocer la felicidad, pero también les obsequio la angustia. Les dio libertad y ahora el peso de sus elecciones los atormenta. Les mostró el duro camino al rostro de Dios, aun al costo de su inocencia. Y por todo ello le odiaron. Así abandono el valle de los hombres que deambulan con los ojos cerrados y se retiro a su montaña-santuario. Allí sentado, comprendió algo que les dio esperanza.
Los hombres habían probado su sangre y así comprendieron la escritura de Dios oculta en la creación. Para algunos su llamado gritaría más fuerte que su temor.

Ronin

2007-08-04T06:37:00.000-07:00

¿Has oido hablar de los ronin?
Tan bravos guerreros... pero su casa ya esta perdida.
Tan valientes... más en su derrota le ha sido negado incluso la honra de la fria muerte.
Guerreros sin señor, guerreros sin causa.
De que vale todo ese honor sin una causa que lo temple.
De que vale todo ese corage sin una causa que lo rete.
De que vale todo ese honor sin una causa que lo encauce.

Guerrero sin causa, madero flotante sin saber a donde lo lleva el rio, porque ya no conce su proposito. Un guerrero con un proposito claro no puede perderse. ¿Pero que pasa cuando ya no conoce su proposito? ¿Cuando es indistinto desenfundar su hoja o devolverla a su funda?

¿Has oido hablar de los ronin?
alguna vez fueron samurai
pero hoy solo buscan su proposito

Navegante de la tormenta

2007-07-21T07:02:00.000-07:00

Cada acción desencadena una infinidad de nuevos eventos.
Cada elección niega una infinidad de ellas y abre una infinidad más.
Monstruosas cadenas causales que como telarañas ominosas nos abruman y nos aturden.
Entretejidos ahí, nuestras vidas, nuestra historia, nuestro destino...
Estos hilos danzando al unisono y en total discordancia, somos corrientes fundiéndose, separándose, colisionando... tempestad.
Una tormenta más grande que nosotros mismos.
¿Como enfrentarla?
Muchos se dejan llevar mansamente como hojas en la corriente y así dicen ser felices mientras ruegan que la tormenta los trate con indulgencia.
Otros se lanzan enfurecidos contra la tormenta, cerrando sus ojos a ella, mirando solo a sus esperanzas y esta los destroza por su insensata ceguera.
Otros como yo, nos lanzamos contra ella sin cerrar los ojos a esta
Cada corriente, cada remolino, cada cadena de eventos, cada elección...
Navegante, eso soy.

Cada elección niega una infinidad de ellas y abre una infinidad más.
Amarga lucidez.
Porque no retrocedo.
Porque no me dejo llevar y descanso.
Aun tan cansado, sigo adelante.
Aun tan cansado, pongo a pruebas mis limites y descubro que aun puedo empujar un poco más.
Ahí, en esa absurda frontera a la demencia esta el ojo de la tormenta.
A ese sitio me dirijo.
Al ojo de la tormenta.
Ahí donde ya nada es trivial, todo es trascendental.
Ahí donde solo la mas brutal verdad puede ser oída.
Ahí donde ya no interesan tus esperanzas ni tus miedos.
Ahí, en el ojo de la tormenta, eres la tormenta misma.
Cuantos podrían entender este insano éxtasis.
Cuantos podrían tocar este fuego sagrado sin huir despavoridos a la inconsciencia.
Cuantos correrían hacia allí, a sabiendas, que es desgarrada su humanidad entera.
Porque aquí ya nada es pastoso ni difuso.
Todo se ha vuelto un armazón de acero supertensado.
Tocas un hilo y percibes como la resonancia se expande como una marejada.
Cada acción desencadena una infinidad de nuevos eventos.
Cada elección niega una infinidad de ellas y abre una infinidad más.

Navegante, eso soy
la tormenta misma

Carta a mi padre

2007-05-28T06:06:00.000-07:00

¿Sabes? Cuando murió mi hermano, me pregunte si no hubiese sido mas sencillo que yo hubiese muerto.

Al fin y al cabo, tenia mujer, hijos, su taller, su fe, su lugar en este mundo. En cambio yo...

¿Cuantos me extrañaran si hoy mismo muriese? No me han extrañado durante este exilio. ¿Debería esperar que aunque sea una fracción de este mundo se conmueva por mi desaparición o siquiera se percate? No.

Nunca he tenido lugar en este mundo. Siempre el paria, cuyas necesidades permanecen insatisfechas, porque nadie mas las comprende, porque siempre he buscado algo distinto a lo que los otros buscan

¿Como tener lugar en este mundo, si lo parias siempre seremos vistos con extrañeza, desagrado, incluso temor? Al menos, se honesto y reconoce cuanto te averguenzo. Cuan lejano soy de lo que soñaste que fuese tu hijo. Cuanto lamentas que no me haya plegado a las leyes de este mundo, del cual tu también eres víctima, sin embargo eres su imagen mas fiel. Esto es lo que tienes ante ti. Un paria, un exiliado del mundo, tan derrotado por este que apenas puede elevar su voz, ya que no espera que alguno entienda su palabra.

No espero que leas estas lineas, porque se que la consideraras sinsentidos fútiles, pero aun así te digo:

No te preocupes, no moriré, porque eso sería admitir mi derrota ante el mundo. Prevaleceré, así tenga que crear un mundo propio aquí dentro.

¿Acaso las fibras mas conmovedoras y sublimes de este mundo no han nacido de la agonía de un paria?

Con un solo giro

2007-01-10T08:31:00.000-08:00

Si mas no recuerdo, iba caminando rumbo a Parque Central. Hacia el horizonte, entre los edificios, en medio de nubes de tormentas, estaba un medio arcoiris, que se perdia entre nubes grises. Casi parecia el puente a Åsgard. ¡Cuan exquisito!¡Cuan hermoso! Al ver eso me dije que por instantes como estos, vale la pena mantenerse en pie un dia mas. ¡Total! Disfrutalo mientras dure y despues vuelve a la sordida realidad. Al salir de mi cabilacion, gire la cabeza a la izquierda y ahi estaba un recogelata durmiendo en un banco, bajo el cruel sol de la tarde. Solo esboze una sonrisa cinica y pense: Cuan facil es pasar con solo un giro de tu cabeza de lo sublime a lo atroz.

Cavilaciones de una tarde en Rajatabla

2006-11-17T09:48:00.000-08:00

Estoy sentado en esta mesa, en este café, rodeado de gente que no conozco, a la que quizás nunca conoceré. Posible que Onetti tenía razón y el único ser vivo, el único que existe, soy yo, rodeado de fantasmas poco comunicativos con los que no puedo compartir sueños. Tal vez todas las guerras y hambrunas, glorias y grandezas solo existen en mis pesadillas y anhelos. Tal vez antes de mi nada ha pasado y todo lo he delirado yo y cuando muera, ya nada mas delire. Todas esas caras, esos ojos, esas casas, ese cielo, todo eso se desvanezca como un mal sueño. En todo caso solo sea un fantasma soñado por otro y solo espere que el maldito que nos hizo esta mala broma, deje de soñar.

Aram Thule

2006-11-01T08:33:00.000-08:00

Aquí yace herida de muerte,
La fortaleza tallada en la montaña misma por los titanes.
Aram Thule, la grande, casa de guerreros, hogar de poetas,
Donde el corazón se forja tal como la espada.

Aram Thule, la grande, que yace herida de muerte,
Solo iluminada por el resplandor de flores rojas que la consumen.

Aram Thule, la grande, que yace herida de muerte,
Solo acompañada por los titanes dormidos que la observan desde lo alto.

Aram Thule, la grande, que yace herida de muerte,
Donde ya no resuena el bramido de los cuernos de guerra, sino el graznido de los cuervos.

Oye, skalda, al viento del este que cabalga entre titanes dormidos,
Que trae consigo, cantos que hablan de sueños muertos de una ciudad muerta

Durmiente

2006-09-21T11:35:00.000-07:00

¿Que deseas?
    Solo dormir
¿Y soñar?
    ¡No, solo dormir!
¿Para luego despertar?
    Solo dormir y no sentir, no pensar, no existir.
No deseo pararme con el pie izquierdo o con el derecho
No deseo ver un amanecer hermoso o uno espantoso
No deseo verme en el espejo
No deseo pensar en si estoy feliz o estoy triste
No deseo que me preguntes como estoy, ni mucho menos responderte
Solo deseo dormir y no existir

Ojos de febrero

2006-09-21T11:30:00.000-07:00

Una tarde de febrero en una plaza, ese día vi esos ojos.
Unos dulces ojos cafés que miraban inquiriendo que clase de extraño ser es este: un muerto en vida que no se detiene, porque detenerse, seria reconocer que ya esta muerto.
Pero también esos dulces ojos me invitaban a esa experiencia que se llama vida.

Sentí un escalofrió, porque esos ojos que era la primera vez que veía, ya los conocía.
Esos ojos siempre soñados, pero nunca vistos.
Esos dulces ojos, tan llenos de vida que brillan.
Pero también sentí ese escalofrió, porque ya me sabia condenado.
Porque por esos ojos, conocería cuan grandioso es estar vivo, pero conocería también lo agónico que puede serlo.

Estoy condenado.
Esos ojos que no puedo sacar ni de la memoria ni del alma, aunque a la vez me protegen, me mortifican.
Esos dulces ojos que vi por primera vez, una tarde de febrero en una plaza.

Sebastián

2006-09-04T12:56:00.000-07:00

Sebastián era el mayor de cuatro hermanos. Tendría entre doce y trece años. Compartía con el hermano que le seguía una litera verde oliva, la cual estaba en un cuarto con una gran ventana que daba al este. Sebastián dormía abajo y su hermano, arriba (privilegio de ser el mayor). Por aquella época, su tío se había mudado con su familia. Lo habían acomodado en el mismo cuarto de Sebastián, en una cama justo al lado de la litera verde oliva. A Sebastián le daba la impresión de que debía esta muy enfermo; ya en una ocasión el y su madre tuvieron que socorrerlo una vez que se había desvanecido.

Sebastián siempre había sido un niño de despertar lento y difícil. Aquella mañana cuando Sebastián abrió sus ojos, observo a su tío en su cama, con la sabana cubriéndolo de la cintura para abajo, dejando su torso desnudo. Su piel estaba tan pegada a sus costillas que estas se podían ver claramente. Su abdomen estaba tan contraído que parecía que lo hubiesen vaciado de toda entraña. Era tan particular el color de su piel. Parecido al color que toma una vela ligeramente envejecida. Su boca estaba enormemente abierta, como en un bostezo grotesco. Debió haber muerto asfixiado mientras dormía. Contra todo lo que se le había dicho, no encontraba que un muerto fuese algo tan aterrador y terrible. Sebastián estuvo quieto en su cama observándolo un rato más. Era su primer acercamiento real a la muerte y no la encontraba tan alarmante. Pero aún tenía sueño, así que cerro sus ojos y se volvió a dormir. Cuando volvió a despertar, encontró que su hermano más pequeño, diez años menor que el, estaba jugando caballito sobre el estomago de su tío. Sebastián se paro y mientras se dirigía a la puerta le dijo a su hermano:

― Deja de saltar sobre el tío, que ya esta muerto

Se dirigió por el corredor hacia el baño, como todas las mañanas. Se cepillo los dientes, se lavo la cara para despabilarse, se quedo un rato parado frente al espejo. Después de salir del baño, mientras iba a la cocina, vio frente a la puerta de su cuarto a su madre llorando. Se metió en la nevera a buscar jugo o algo así. ¿Su madre llorando? Toda la familia debía saber ya de la muerte de su tío.

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Ya me acerco a los treinta y tres. Ahora recordando la mañana en que murió mi tío, se me viene a la memoria la expresión de su rostro, la expresión de todo su cuerpo. La desesperación que había en el. Como si con todas sus fuerzas intentase retener ese ultimo aliento. Ahora después de todo este tiempo, me encuentro llorando por primera vez por un hombre cuya muerte nunca me importo. Entiendo que lo trágico de la muerte es que en ese instante es cuando más deseamos vivir.

Agosto 29, 2006

Las Torres

2006-09-01T12:52:00.000-07:00

Al fin. Tras tanto caminar por este yermo frió y muerto, veo algo. He caminado solo, desde que surgí de la nada.

Ahí están las torres, negras y cerradas. No veo ventanas ni claraboyas, solo una puerta en cada torre. Oigo risas y rumores, llantos y gritos. Grito hasta encender mis pulmones en sangre. Los rumores continúan. A veces parece que me observan, me palpan, me sienten. Pero no es así, es solo un autoengaño. El frió de las gotas de lluvia cala hasta los huesos y los rumores solo recuerdan como el frió, mi frió me carcome.

Día tras día, busco una puerta que me reciba, la torre a la que pertenezco. El frió calcina la sangre. Me acurruco al pie de las torres, dejo de ser, me fundo a la roca y por un segundo creo ya no sentir frió. Pero las torres me gritan, que yo no soy las torres.

La espera ha concluido. Yo no pertenezco aquí. Yo soy la noche y nosotros jamás entraremos en las torres. Más esto, ya no lo anhelo.

Yo, la noche, camino al desierto, vuelo en alas negras a la nada.

Inocencia

2006-09-01T12:18:00.000-07:00

Ella es la inocencia en su forma más salvaje y desenfrenada.
Tan ajena a toda consecuencia,
Tan libre de toda carga,
Tan cruel sin siquiera percatarse.
No se si es real o así deseo verla?
Esa vitalidad que no le importa consumirse
Porque lo único que desea es vivir.
Su indiferencia te lastima y aun así no dejas de amarla
Porque ese brillo te da esperanza.
Y yo, su negación,
Debo solo contemplarla brillar, para así no apagarla.

2006-08-29T11:14:00.000-07:00

¿Para que es el arte?
¡¿Que para que es el arte?!
Quizás para estafarle a la muerte un segundo, aunque sea un solo segundo
Quizás para calmar los llantos que nos queman por dentro
Quizás para morir con cada verso y volver a renacer al siguiente verso
O tal vez solo esta para gastar una noche de insomnio

Mariposas Negras

2006-08-29T11:01:00.000-07:00

Cuatro paredes sucias y desconchadas. Oigo en la radio una melancólica tonada, mientras el cuarto es bañado por la luz artificial de un foco de cien vatios, que se funde con esa mortecina luz de una tarde de diciembre. Ahora entre solo cuatro paredes sucias y desconchadas, queda solo un yo que renace, una serpiente que abandona su vieja piel.

A veces sueño unos ojos cafés que una vez vi en una plaza.
A veces sueño un no, que ya no me importa, ni me duele, porque esa boca es solo olvido.
A veces sueño gotas de lluvia que pasean por mi cara.
A veces sueño lazos vacíos con seres que ya no son mis iguales.
A veces sueño una noche que estuve en un juego del que no se me participo.
A veces sueño estentóreos gritos de soledad de un desterrado.

Imágenes, solo imágenes.
Imágenes que parecen palabras.
Palabras que al escribirlas son como mariposas negras.
Mariposas negras que jamás se dejan atrapar.

Tarde del 30 de diciembre 1998

EON

2006-08-24T14:44:00.000-07:00

Estoy en el vació. Me muevo a la velocidad de la luz y mas allá. Las estrellas ya no son estrellas, sino vías de luz que confluyen en un solo punto.

El polvo cósmico acaricia mi proa, del mismo modo que la incinera. Mis manos-torretas calcinan las estrellas, engullen planetas, suprimen civilizaciones.

El fuego de Prometeo arde en mis entrañas.
El fuego de Prometeo me alimenta y me consume.
El fuego de Prometeo me hace ira y odio.

En este vació de estrellas, en este vació de vida, en este oscuro vació de algo, diviso una mujer infinitamente lejana, infinitamente cercana. Mi compañera, mi hermana, mi madre, mi igual así como mi opuesta.
Voy hacia ella a mayor velocidad que la luz.
Voy hacia ella a mayor velocidad que el pensamiento.

¡Al fin!, puedo ver sus ojos... Esos ojos tan negros como el vació de lo no existente, tan luminosos como la luz de todas las galaxias. Me dirijo a esos ojos. Yo, solo una partícula, un mero foton, me incrusto en su retina. Transmuto en un impulso nervioso, embrión de pensamiento.

¿Donde estoy?, hay voces que susurran y otras que gritan, hay voces que ríen y otras que lloran. Tormentas de ira y miedo.

Yo, el dolor, el miedo, la esperanza. El que se alimenta de tu memoria, de las vidas de los que ya nacieron y ya murieron y de las vidas de los que aun esperan nacer. Forjo tus sueños y pesadillas, destruyo tus esperanzas y las suplanto por otras nuevas. Deléitame con los murmullos de tus miedos y con los bullicios de tus alegrías.
Alimentame y dame un alma nueva.

Yo, solo una molécula, una molécula conteniendo la semilla de un universo. Nado en tus venas. Siento como tu corazón late, así como te siento morir. Siento un calor suave, agradable; evoluciono. Cambio en infinitas formas nuevas, infinitas posibilidades. Mi cuerpo se expande. Un nuevo corazón late. Una luz difusa lo inunda todo. Infinitas nuevas texturas y sensaciones. No deseo irme. Ella no me tendrá más. Ella me envía al vació. Ella me envía a la Nada, para que lo convierta en Todo.
Ella me expulsa y a la vez muere.
Ella me expulsa y a la vez nace.
El calor ya no es suave, sino intenso. El fuego de un billón de soles expande mi cuerpo, millones de veces cada segundo. Forjo el tiempo, el espacio, la vida, el pensamiento.

Yo Brahma-Vishnu-Shiva, Baal-Leviathán, Yahvé-Lucifer, yo la Nada, yo el Todo, he creado un nuevo cosmos que consumiré, armado con el tiempo y el caos.

AVE MUNDI MORITURI TE SALUTANT

2006-08-24T14:07:00.000-07:00

¿Como entiendo el mundo? Definitivamente no es una pregunta fácil, como de responder en un minuto. En fin, tratare de explicarte lo mejor que pueda mi comprensión del mundo.
En palabras sencillas, el mundo es un flujo, un movimiento, intrincadas concatenaciones de eventos que van definiendo nuestras vidas. Llámalo Destino, Hado, Historia, Espíritu Universal, Dios, como consideres mas adecuado. Siempre oyes a los corderos referirse a este, según algunos, como cruel y vengativo, dispuesto descargar su ira sobre nosotros sino obedecemos fielmente sus leyes. Otros, en cambio, lo ven como un espíritu compasivo y pleno de amor, siempre dispuesto a socorrernos en nuestras desgracias. En todo caso, ven en este a un gran padre que vela siempre por ellos, bien sea un padre cruel y autoritario, bien sea un padre compasivo y amoroso, pero padre al fin.
Todo esto, no es sino signo de una pequeña gente temerosa de asumir la carga de su propio destino. Siempre a la espera de un gran líder, profeta o mesías que le diga en que creer.
La realidad es que el Universo no es cruel, no es compasivo. Solo es. Se mueve inexorable, indiferente de nuestras desgracias y nuestras victorias. Demasiado pequeños somos en comparación, para pretender esperar que se conmoviese por nuestro llanto. Si pretendiese humanizar al Universo, tal vez lo viese como una dama irónica y francamente caprichosa, que nos sonríe en un momento y en otro, nos da la espalda y sigue de largo. Tal vez esta fuese la forma como los primeros hombres comprendieron eso que llamamos Dios. Total, dicen que al principio solo había una gran diosa. Pero me parece definitivamente fútil intentar humanizar algo que es infinitamente más grande que nosotros, inmensamente más antiguo que nosotros y nuestros valores.
Incluso Agustín de Hipona había reconocido la inexorabilidad del Universo al resolver la paradoja de la piedra. Dios, al ser el creador del universo, y por lo tanto del tiempo y el espacio, debía existir fuera de estos. Por ello, la pregunta sobre si Dios podía crear una piedra que no pudiese destruir, era una simple falacia. No podía pretenderse que Dios crease algo para luego destruirlo, porque ello hubiese implicado que Dios cambiase de opinión. Y un cambio de opinión es un evento y un evento solo puede ocurrir en el tiempo. Así, extrapolando la respuesta de Agustín a esta paradoja, porque debemos esperar que el Universo cambie de opinión ante nuestros ruegos.

En cierto momento me preguntaste ¿Si me sentía contento con mi vida? ¿Si era la vida que siempre desee? Te respondí que estaba satisfecho con la vida que había vivido hasta ahora. Después de todo lo que escribí anteriormente, a muchos le seria difícil entender como puedo sentirme satisfecho con mi vida. Incluso tu, aunque no lo creo. Si entendiesen el mundo en el modo que lo entiendo yo, tal vez la parecería natural.
Así mismo te alegraste de escuchar eso de aunque sea de un persona. Sabes. La pequeña gente vive sus vidas en función de metas, adonde han de llegar, cuando han de llegar. Piensan su vida en función de que en determinado momento se graduaran, conseguirán un buen empleo, hallaran una pareja con las que tendrán tantos hijos. En lo que no quieren pensar es que su familia estará lejos de ser perfecta, solo son humanos; que un día se harán viejos y serán reemplazados por un niño recién graduado, que se mueve con facilidad en este nuevo mundo, ya que el mundo del que ellos vinieron ya desapareció. De ahí a un asilo, lo cual es como estar sentado en una sala de espera donde jamás dicen tu numero. Y finalmente lo único que te quedará es un cajón de madera.
A eso temen. Temen a que no obtendrán todo lo que habían soñado para sus vidas. Temen a que cuando alcancen estas metas, no sea tan maravilloso como habían esperado. Temen que un día van a morir y aquello logrado será nada. Prefieren no pensar en ello. Simplemente evadirlo. ¡¡Vayamos de compra, la felicidad se debe conseguir en alguna tienda!!¡¡Que se nos vaya la vida viendo programas vacíos y triviales y así se nos apaga el cerebro!!¡¡Consigamos cuanta dieta, operación o pastilla haya inventado la ciencia para así mantenernos jóvenes y bellos por siempre!!¡¡Proscriban la palabra “Muerte” de nuestra lengua, ya que es de muy mal gusto decirla!! Y cuidado. Ni se te ocurra sacarlos de su cómoda ceguera, porque te acusan de inconveniente y profeta del desastre. Y si las cosas van mal te queman por bruja y hereje. ¡¡Dios nos salve de la Santa Simplicidad!!
¿Como puedes sentirte satisfecho con tu vida cuando vives en función a metas, si la ultima meta es un cajón de madera?
¿Acaso aun te podrías preguntar como me puedo sentir satisfecho con mi vida? Para mí la vida como el universo mismo es un continuo movimiento, un flujo. Solo eso, un perenne andar. Para los corderos esto suena tan terrible y desolador. Ellos cuando andan solo piensan en cuando van a llegar a su destino, para así descansar sus cansadas piernas. En cambio, para mí, que a veces parezco más un lobo urbano que humano, no hay más forma de vivir que andar. Total, piernas fuertes tengo. Encuentro tan placentero caminar en mi ciudad, con largas zancadas, esquivando a la gente, midiendo mis pasos con ruido del transito, mientras mi cerebro va aun más desenfrenado. Para estos corderos es tan deseable el descanso, en cambio, yo le temo. Porque descubre lo cansadas que están tus piernas y cuan pesado es un cuerpo humano. Solo andando, la vida se me hace ligera y dulce. Solo puedes vivir andando.
Y en este mundo inexorable, siempre en movimiento, siempre en evolución, debes andar a su ritmo o extinguirte. Es que a este mundo no le importan si tú un día mueres, si civilizaciones colapsan, si especies se extinguen, si estrellas se apagan. Este mundo continúa su movimiento inexorable. Y tú debes llevar tu roca por la pendiente, porque cada paso que das sella tu destino. Cada elección que haces tiene sus consecuencias y tu no puedes dar vuelta atrás una vez la ejecutes. Acaso la gran tribulación de la voluntad no es no poder quebrantar la voracidad del tiempo. Esa es la forma en que entiendo que se debe vivir. Jugando las cartas que deba jugar, sin dar espacio a ese pequeño asesino llamado miedo. Sin remordimientos por los jugadas que haya errado. Aun sigo vivo y permanezco en la mesa. Así debo actuar y moverme, sin indulgencias ni sentimentalismos. Parándome frente a la tormenta con una sonrisa y diciéndole “Aquí estoy, haz lo que tengas que hacer”.

Los gladiadores al entrar en la arena, viraban hacia la tribuna mayor y gritaban AVE CAESAR MORITURI TE SALUTANT “Salve Cesar, los que han a morir te saludan”. Yo prefiero pararme frente al alba de un nuevo día y gritar AVE MUNDI MORITURI TE SALUTANT “Salve Mundo, los que han a morir te saludan” y vivir lo mejor que sea posible.

2 de junio de 2005

Punto de Cantor

2006-08-21T11:28:00.000-07:00

¿Que es un punto de Cantor?

Si observas en un conjunto de Cantor, un punto seria la más pequeña representación posible con la actual resolución, solo un píxel. Pero al incrementar esta resolución, ese punto se disgrega en múltiples nuevos puntos, se convierte en un conjunto de Cantor contenido dentro de un conjunto de Cantor. Y esto ocurrirá hasta el infinito a medida que incrementemos la resolución. Del mismo modo el Universo, como el conjunto de Cantor, esta autocontenido en cada uno de sus puntos. Y yo, solo un punto conteniendo el universo, trato de ver cada unas de las capas que lo conforman a el y me conforman a mi. Eso soy, solo un punto conteniendo al universo y autoconteniéndose a si mismo, solo un punto de Cantor.